Foto: Eva García
Como burbujas
sobre la flor araña
milagrosa agua.
jueves, 30 de julio de 2015
Tiempo de horror
Foto: Javi Fields
TIEMPO DE HORROR
Cuando el oficial nazi nos mandó desnudar, nos pusimos a
temblar; no debido al intenso frío que hacía sino por el temor que nos invadió.
A los cinco nos habían sacado del barracón, sospechosos de repartir octavillas
por el campo de internamiento. Desfiló ante nosotros jactándose y mofándose de
nuestros cuerpos esqueléticos y lívidos. Se paró a mi altura, me miró de arriba
abajo y me ordenó ponerme a cuatro patas; como no reaccionaba, me golpeó y
obedecí. Me ató una correa al cuello y me gritó:
—Ahora, ¡ladra! —y me arreó una patada.
— ¡Guau, guau!
—No te oigo, ¡más fuerte! —otra patada.
— ¡GUAU, GUAU!
A carcajadas mandó a los demás volver al barracón. A mí,
después de recorrer el recinto a cuatro patas, me llevó a la caseta del perro.
Me señaló la escudilla repleta de comida.
— ¡Come!, ¡Cómelo todo!
Accedí. Después de tragarme el contenido, me dieron
arcadas. No fue por el alimento en sí, ni por el asqueroso recipiente, sino por
la cantidad muy superior a la que acostumbraba a ingerir. Y vomité. Tuve que
comer mi vómito. En la caseta del perro pasé la noche, y la siguiente, y otras
muchas. Por las mañanas, me sacaba a “pasear” por el patio, para que me vieran
los demás presos. Me mandaba ladrar, tenía prohibido hablar.
Cuando al mes me devolvió al barracón, no me mantenía en
pie; me acogieron mis compañeros, me lavaron y me curaron las heridas.
Por las noches no me acostumbro a dormir en un catre,
duermo en el suelo; cuando sueño, dicen que ladro.
martes, 28 de julio de 2015
viernes, 24 de julio de 2015
jueves, 23 de julio de 2015
Cómo hacíamos café
Foto: Ginette Gilart
CÓMO HACÍAMOS CAFÉ
A mi madre le encantaba el café, el buen café. No compraba
el grano en cualquier sitio, solía ir a Café
Bacquié; como ahora existen casas del té, entonces había casas del café
donde se vendían de todo tipo, en paquetes ya preparados o a granel. Las distintas
clases se exponían en recipientes con un cartel indicando la procedencia: el
arábica de varios países de América Central o del Sur; el robusta de Asia. Ella
solía pedir siempre la misma mezcla que la dependienta conocía muy bien: « ¿Lo
de siempre, verdad?».
Lo molíamos en casa con un viejo molinillo, un artilugio
que se componía de un compartimento abombado donde se colocaba el café en grano
y en la parte inferior un pequeño cajón extraíble donde se recuperaba el
resultado de la molienda. Con mis manitas de niña me costaba girar la manivela
pero me gustaba oír cómo crujían los granos al ser prensados. Luego, con una
mano más enérgica mi madre acababa de moler. Después vertía el café molido en una especie de calcetín de algodón blanco
con mango colocado en una cafetera de metal azul. En él iba echando, poco a
poco y haciendo círculos, agua caliente; la cocina se inundaba, entonces, de su
cálido aroma.
Luego llegaron los molinillos eléctricos y arrinconamos el
viejo, aunque durante mucho tiempo ella conservó la costumbre de “pasar” el
café con “calcetín”.
De ella he heredado el gusto por el café; aunque existen
cafeteras muy modernas que funcionan con cápsulas, yo utilizo la típica
cafetera italiana, me agrada su
particular borboteo y el olor que se desprende.
En cuanto al viejo molinillo adorna mi
cocina y la cafetera azul me sirve de jarrón.
martes, 21 de julio de 2015
domingo, 19 de julio de 2015
viernes, 17 de julio de 2015
jueves, 16 de julio de 2015
martes, 14 de julio de 2015
sábado, 11 de julio de 2015
viernes, 10 de julio de 2015
martes, 7 de julio de 2015
sábado, 4 de julio de 2015
Campeón
Foto de Rafa Olivares
Con este microrrelato participo en ENTC (Esta Noche te Cuento).
Tema del mes: una bicicleta
CAMPEÓN
Su primera bicicleta fue una de ruedines que había heredado
de su hermano mayor. Poco tiempo le duraron esas ayudas, primero se cargó uno y
a los dos días al ver que el segundo apenas tocaba el suelo se lo quitaron.
Aprendió sólo a andar en bici, tendría unos cuatro años. Ya con su triciclo
apuntaba maneras, a tal punto que se las había ingeniado para frenar en seco;
siempre a toda velocidad, cuando llegaba el momento de parar, daba un giro
brusco al volante y a la vez pedaleaba
fuerte hacia atrás, de esa manera frenaba de golpe haciendo un derrape. Era
conocido en el barrio por su atrevimiento y su manejo de la bici. Fue
Fiammetta, una chica de paso por el pueblo, que le auguró un brillante porvenir
en el mundo del ciclismo.
Ahora, veinte años más tarde, su madre sonríe al recordarla
viendo como su hijo, eufórico, cruza la línea de meta.
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